Блуждающая дорога

Третий час бесплодной работы. Монитор. Вордовский лист. Буквы бегут по белому полотну, складываясь в слова, предложения, абзацы. Пальцы прыгают по клавиатуре, ритмично отстукивая капризную мысль.

Пауза. Взгляд скользит по тексту. Всё не то. Жму delete: буквы послушно исчезают, оставляя после себя чистый лист. Устало встаю, подхожу к окну. За стеклом хлопьями падает снег. Вечер укутан в белый плюш, расшитый золотом фонарей. Декабрь пишет свою сказку.

— Как дела? — голос мужа выводит из задумчивости.

— Да как сказать. Издательство просит законченную книгу, сроки горят. В голове пелена из мыслей. Никак не могу идею ухватить, — тяжело вздохнула. — Раз пять начинала. Как в тумане всё.

— В тумане, говоришь. На днях слышал о таком. Это как ночью на "Блуждающей" дороге оказаться.

— Что за дорога такая? — в мгновение во мне вспыхнул азарт коллекционера. Глаза загорелись, руки зачесались. — Подожди, сейчас блокнот с ручкой возьму.
Муж улыбнулся и протянул мне чашку чая с лимоном, как я люблю.

Поблагодарила, взяла чай и вернулась за стол. Приготовилась записывать.
 

— Андрей рассказывал, как он в командировку в Сенгилей ездил, — начал рассказ муж. — Городок в Ульяновской области, на берегу Волги. Андрюха все дела сделал и решил на ночь глядя в Ульяновск ехать. Утром самолёт. Дай, думает, в ночной клуб заскочу, дело молодое. “Расстояние чуть больше 70 км. За час максимум доедут, и вся ночь впереди” — планировал парень, вызывая такси.

Выехали. Уже темнеть начинало. Парня сон сморил. Задремал. Проснулся, когда машину на кочке подкинуло. Глаза открыл. Ночь. Вокруг туман густой, хоть режь.

— Всё, — говорит водитель. — Думал, успеем проскочить это место, да не получилось. Теперь не сможем выбраться, пока утром туман не рассеется.

Андрей глазами хлопает, ничего понять не может.

— Да не удивляйся, - водитель заметно сбросил скорость, — это место у нас "Блуждающей" дорогой называют. Она абсолютно прямая, днем вполне обычная. А ночью туман спускается, и то не всегда, — таксист усмехнулся. — Туман здесь аномальный. Сколько бы не ехал, все равно к исходной точке возвращаешься. Ты спи, всё путём будет.

Я слушала, открыв рот.

— И что ты думаешь, — муж заговорщически посмотрел на меня. — Они в Ульяновск только с рассветом приехали. На самолёт Андрей успел, а вот в клуб не попал.

— Что это было? Правда, они всю ночь 70 км ехали? — недоумевала я.

— Не думаю. Возможно, водитель решил вздремнуть. Чего напрасно рисковать. А может, парнишка наш, любитель баек и легенд, в Сети вычитал, да байку нам эту выдал. В любом случае утро вечера мудренее. Пойдем погуляем. На улице сегодня сказочно красиво.

Мы долго гуляли, разговаривали, смеялись. А утром, встав пораньше, я, как из тумана вышла! Закончила рукопись и отправила в издательство. Иногда после блужданий, очень интересные истории получаются!

С уважением,
детская писательница Светлана Кривошлыкова.

#заметкисказочника #легенды #страшныеистории #мистика #замки #вмире #приключения #чтопосмотреть #кудапоехать #легендызамков #приведения #призраки #ведьмы #подземелья #тайны #сокровища #загадки #мирприключений #кривошлыкова  #удивительно #загадкивремени #мистика #странныепроишествия #сказочныеновости #будниписателя #кривошлыкова #заметкипутешественника #тайноеинеизведанное #разоблачениемифов #путешествия #сказочнаяэнциклопедия